Когда я читаю книгу, или смотрю фильм, или общаюсь с человеком и понимаю, что он несчастен, меня охватывает такое странное чувство, мне хочется расплакаться, схватить за плечи и трясти, трясти, трясти, будь счастливым, ублюдок, будь, разве это так сложно, это же всего лишь гормоны в твоей голове, вырабатывай их, делай шаг за шагом, не упивайся своим несчастьем, не думай, почему тебе плохо, думай, как сделать хорошо, смотри на солнце, на небо, птиц, звуки самолетов и поездов, ходи и бегай, езди на велосипеде, покорми птиц, наклонись погладить бродячую собаку, принеси домой кошку, общайся с людьми, рисуй картины, фотографируй, слушай песни, пиши песни, смотри на мир, он красивый, не будь несчастлив, не будь несчастлив, не будь несчастлив, черт бы тебя побрал.

Я читаю Фоера и хочу просто орать на героев, орать благим матом, а на деле только плакать получается.

Я всегда думаю о том, что в голове у автора. И не понимаю, как он живет. Как с этим всем в голове он живет нормальной жизнью, просыпается, одевается, завтракает.